Escucho el sollozar del fuego;
El pasar del tiempo;
Ecos de cada segundo caen como alfiler en la memoria
retumbando hasta la punta de los dedos...
El vibrar de mi espina sintiéndose tan fuera de mí.
Oir el grito incomprensible de la piel,
en el crujir de cada anillo innaccesible
del cuerpo seco...
Inclinado;
Enfermo de no-sé-qué-plaga-parte-ramas.
Escuchar en el café opaco
la funesta caída del verde de mis hojas,
desprendido para besar mis pies...
Y hacerse polvo.
Me baña el tiempo en aleteos que ya no vienen
Me mata en los nidos que ya no tengo.
Fui árbol. Tuve una corona de plumas.
Hoy, veo a los ojos negros de La Muerte.
Escucho su canto en cadáveres de pájaro.
La melodía de un pico inmóvil clavado en mi centro,
me recuerda a las alas que abrazaron mi baile
cuando reiné con corona hasta llenar mi copa;
Aves llevaba en la cabeza
retumbando ecos de mi cuerpo.
Escucho el sollozar del fuego...
Se extingue la médula. Me voy.
Pero... hay un tarareo; Y empiezo brotar en el aire,
Se reintegran las ramas. Regreso.
Soy árbol de humo.
Árbol del viento.
Undibujin
miércoles, 4 de noviembre de 2015
domingo, 4 de octubre de 2015
Incidente vainilla
Amanece.
Amanece, y yo comiendo piedras
sin importar la hora,
en la noche
o cuando atardece,
se levanta igual, lamiéndote, mientras
su brillo vainilla no puedes mirar.
Amanece.
Amanece, y te alcanza, su rayo quemándote como brasa;
Una caricia dulce que lo disfraza.
Empezando por la nunca, sus dedos entre el pelo,
un ligero escalofrío te chupa la frente;
Bajando la espalda como bala
haciendo que el cuerpo reviente.
Amanece.
Amanece, y yo comiendo piedras
sin importar que las brasas,
en la noche…
o cuando atardece,
sean ahora un incendio viviente.
Amanece, y yo comiendo piedras
sin importar la hora,
en la noche
o cuando atardece,
se levanta igual, lamiéndote, mientras
su brillo vainilla no puedes mirar.
Amanece.
Amanece, y te alcanza, su rayo quemándote como brasa;
Una caricia dulce que lo disfraza.
Empezando por la nunca, sus dedos entre el pelo,
un ligero escalofrío te chupa la frente;
Bajando la espalda como bala
haciendo que el cuerpo reviente.
Amanece.
Amanece, y yo comiendo piedras
sin importar que las brasas,
en la noche…
o cuando atardece,
sean ahora un incendio viviente.
domingo, 20 de septiembre de 2015
ME CALLO
AQUÍ NO HAY EL MÍNIMO,
HASTA EL HABLAR POR HABLAR
SE AUSENTA.
NO QUIERO NI PENSAR
QUE PUEDO SER YO, EL HABLA
QUE SE OLVIDÓ
O NUNCA ESTUVO.
HASTA EL HABLAR POR HABLAR
SE AUSENTA.
NO QUIERO NI PENSAR
QUE PUEDO SER YO, EL HABLA
QUE SE OLVIDÓ
O NUNCA ESTUVO.
domingo, 6 de septiembre de 2015
Agua
Soy el vaso donde el deseo de acariciar tu cara se desborda..
Imagino sin parar tu rostro y la sonrisa que en el se dibuja.
Despierta sueño en aquel beso, sin saber si todavia lo recuerdo como era.
Me beso la memoria...como si pudieras sentirlo hoy,
como si no importara que no estamos ahí,
en el ahora donde la lágrima acaricia la piel de tu recuerdo.
Nostalgia de escuchar tu voz cuando juego a que te espero..
Y solo digo jugar para ver si engaño y sonrio en todo esto.
Las letras que te llaman me queman la lengua,
en algunos dias, por demasiadas noches..me pica la punta
como si fuera antojo, empezando a manera de cosquillas
en los labios.
Sensación agridulce que termina en brasa.
Tu ausencia es un carbón en la boca.
No tenerte es un obelisco de hielo en el pecho.
No tenerte es un sol en los pies de la noche.
[27.07.15]
Imagino sin parar tu rostro y la sonrisa que en el se dibuja.
Despierta sueño en aquel beso, sin saber si todavia lo recuerdo como era.
Me beso la memoria...como si pudieras sentirlo hoy,
como si no importara que no estamos ahí,
en el ahora donde la lágrima acaricia la piel de tu recuerdo.
Nostalgia de escuchar tu voz cuando juego a que te espero..
Y solo digo jugar para ver si engaño y sonrio en todo esto.
Las letras que te llaman me queman la lengua,
en algunos dias, por demasiadas noches..me pica la punta
como si fuera antojo, empezando a manera de cosquillas
en los labios.
Sensación agridulce que termina en brasa.
Tu ausencia es un carbón en la boca.
No tenerte es un obelisco de hielo en el pecho.
No tenerte es un sol en los pies de la noche.
[27.07.15]
miércoles, 5 de agosto de 2015
lunes, 20 de julio de 2015
I sit in silence /Today
Qué trampa son mis sueños!. I sit in silence. Alone.
Qué trampa es el suelo, el cielo!
Qué trampa es el aire, que me vuela sin llevarme!
Todo en el silencio de las plumas que no dan alas.
Y en la inexistencia del mundo, Yo.
En el universo que me rodea. I sit in silence.
Este es el sonido de mi instrumento haciendo eco
en el parque desolado que tenía tanto sin visitar.
Cuánta alegría no me dio! Cuánto adormecimiento!
Cuánta trampa en los columpios que ya no tiene!
Solo queda el armazón, la resbaladilla inclinada de mas
y esa telaraña que nomás sirve para colgarse.
Yo nunca me colgué.
Yo siempre en la banca.
Aunque no en la de antes donde alguien me acompañó.
No. I sit in silence. Alone...en la de un lado;
con la trampa del tiempo,
que me hace pensar que nada pasó. Pero si pasó,
me lo dicen los colores.. que ya no son los mismos.
Qué trampa es el suelo, el cielo!
Qué trampa es el aire, que me vuela sin llevarme!
Todo en el silencio de las plumas que no dan alas.
Y en la inexistencia del mundo, Yo.
En el universo que me rodea. I sit in silence.
Este es el sonido de mi instrumento haciendo eco
en el parque desolado que tenía tanto sin visitar.
Cuánta alegría no me dio! Cuánto adormecimiento!
Cuánta trampa en los columpios que ya no tiene!
Solo queda el armazón, la resbaladilla inclinada de mas
y esa telaraña que nomás sirve para colgarse.
Yo nunca me colgué.
Yo siempre en la banca.
Aunque no en la de antes donde alguien me acompañó.
No. I sit in silence. Alone...en la de un lado;
con la trampa del tiempo,
que me hace pensar que nada pasó. Pero si pasó,
me lo dicen los colores.. que ya no son los mismos.
domingo, 5 de julio de 2015
diariodomigodejulio
Creo con firmeza; la misma con la que esta sombra me abraza, que mis caricias atemporales habrán de salvar algun ser mágico desvelado y triste que no tenga quien le bese la frente. Lo acompañaré entonces, en su dolor desconocido, o quizá aun inexistente, con el vacío de mi pecho..cuando en su soledad la mía encuentre...Esté o no yo ahí.
pagina random y cruda
A veces quiero ser feliz.
Quiero ser feliz no puedo evitar, aunque sea un ratito, imaginar que te beso, que no paso' nada; Es mas, que es ayer, cuando llegas y te abrazo. Entonces sonrio porque esta's, lloro porque te vas no por tener que irme a fuerzas. No arde el cuerpo a causa del error.. Mi piel est'a hecha de risas..en ese ratito , cuando no le temo a tu nombre y lo pronuncio con gusto sin sentir que algo se rompe tantito adentro aun y cuando se cree ya no hay nada que romper. A veces no lo puedo evitar... Mi sonrisa crece al imaginarte como en aquellos bailecitos que de repente sacabas. Hay un leve movimiento de cadera que siempre me provoca abrazarte. Hubo...Hubo.
Hubo un ser feliz.
Quiero ser feliz no puedo evitar, aunque sea un ratito, imaginar que te beso, que no paso' nada; Es mas, que es ayer, cuando llegas y te abrazo. Entonces sonrio porque esta's, lloro porque te vas no por tener que irme a fuerzas. No arde el cuerpo a causa del error.. Mi piel est'a hecha de risas..en ese ratito , cuando no le temo a tu nombre y lo pronuncio con gusto sin sentir que algo se rompe tantito adentro aun y cuando se cree ya no hay nada que romper. A veces no lo puedo evitar... Mi sonrisa crece al imaginarte como en aquellos bailecitos que de repente sacabas. Hay un leve movimiento de cadera que siempre me provoca abrazarte. Hubo...Hubo.
Hubo un ser feliz.
martes, 16 de junio de 2015
y
Y
brinco en las paredes. . .
Soy Yo en La Tinta, en la pintura del cemento.
SOY YO, EN EL PAPEL DE LOS ARBOLES.
YO,LA RAIZ.
[ EL FINAL.
brinco en las paredes. . .
Soy Yo en La Tinta, en la pintura del cemento.
SOY YO, EN EL PAPEL DE LOS ARBOLES.
YO,LA RAIZ.
[ EL FINAL.
El Agujero sin tornillo/El Hoyo en el bolsillo/La Nube en el desierto
DE MI SER.
DE MI SER.
domingo, 14 de junio de 2015
Deseo de materialización
Por qué mis ganas de un beso no se hacen carne?
Con alguna lágrima pequeña, donde vaya mojada mi alma entera,
formando tu sangre, piel salada. Labios de mar.
Zambullir por un minuto mi cuerpo entero
en el océano de ese beso atemporal
donde no existe el pasado, lo amargo de las olas..
No hay ácido en la espuma sobre el agua
ni llegando a la arena dando vueltas.
Sin susurros que mojen mi cuerpo de playa;
cada noche espero por la caricia oculta
en la brisa de la mañana.
Nunca puedo. nunca alcanzo
ni a sentir un poco cómo razga
con uña afilada la mejilla derecha.
Sobrevivo cada día, reseca y abandonada,
cuarteada como la noche que muchas veces
viene y se va, sin decir nada, tampoco iluminar;
Quién podría atreverse a ver estas manos vacías,
noche tras noche, día mas día, hasta mil y más
fechas seguidas?
Me abraza el polvo de mis granos derrotados...
en tu ausencia exhausta, escondida en mi centro;
En el hambre del cuerpo ajeno...
Quiero volver a sentirme sed de sangre.
Y por qué no ha de transformarse
la necesidad en carne?
Con alguna lágrima pequeña, donde vaya mojada mi alma entera,
formando tu sangre, piel salada. Labios de mar.
Zambullir por un minuto mi cuerpo entero
en el océano de ese beso atemporal
donde no existe el pasado, lo amargo de las olas..
No hay ácido en la espuma sobre el agua
ni llegando a la arena dando vueltas.
Sin susurros que mojen mi cuerpo de playa;
cada noche espero por la caricia oculta
en la brisa de la mañana.
Nunca puedo. nunca alcanzo
ni a sentir un poco cómo razga
con uña afilada la mejilla derecha.
Sobrevivo cada día, reseca y abandonada,
cuarteada como la noche que muchas veces
viene y se va, sin decir nada, tampoco iluminar;
Quién podría atreverse a ver estas manos vacías,
noche tras noche, día mas día, hasta mil y más
fechas seguidas?
Me abraza el polvo de mis granos derrotados...
en tu ausencia exhausta, escondida en mi centro;
En el hambre del cuerpo ajeno...
Quiero volver a sentirme sed de sangre.
Y por qué no ha de transformarse
la necesidad en carne?
lunes, 8 de junio de 2015
Sin Adiós
Es el final del baile.
La Última soy Yo...
Empieza a tocarse
la Última canción.
Pienso en el beso,
´´un beso y adiós´´.
Pero tal vez es muy tarde,
aquí no hay mas nadie
a quién se lo doy?
Quizá me acabe antes,
me suelte los labios
me bese la mano,
me de mi media sonrisa
y me voy.
La Última soy Yo...
Empieza a tocarse
la Última canción.
Pienso en el beso,
´´un beso y adiós´´.
Pero tal vez es muy tarde,
aquí no hay mas nadie
a quién se lo doy?
Quizá me acabe antes,
me suelte los labios
me bese la mano,
me de mi media sonrisa
y me voy.
lunes, 18 de mayo de 2015
El desierto de mi pecho
Es difícil encontrar qué hacer conmigo al estar sin mí.
Últimamente los dias son un jugar a las escondidas.
Pasar lista esperando mi respuesta
o la de alguien diciendo que me vió;
que cuando hablé era mi voz.
Espero por quien diga que me miró al cruzar la calle,
o al bajar el puente, y dijo mi nombre
para yo voltear mientras me alejaba
como en una despedida donde no se dice nada..
y pasa el adiós sin mí, para sin saber si he estado.
Últimamente los dias son un jugar a las escondidas.
Pasar lista esperando mi respuesta
o la de alguien diciendo que me vió;
que cuando hablé era mi voz.
Espero por quien diga que me miró al cruzar la calle,
o al bajar el puente, y dijo mi nombre
para yo voltear mientras me alejaba
como en una despedida donde no se dice nada..
y pasa el adiós sin mí, para sin saber si he estado.
sábado, 9 de mayo de 2015
Solo ellas
Solo tus manos te tocan,
solo ellas se quejan del silencio
que has decido guardar cada noche
al no escribir nada
solo ellas se quejan del silencio
que has decido guardar cada noche
al no escribir nada
y me acuesto no sé para qué;
No hay en la almohada
un abrazo, ni siquiera perdido
No hay en la almohada
un abrazo, ni siquiera perdido
cuando es tan tarde que no es noche
ni es madrugada,
las huellas que dejan mis dedos se marchan
y me quejo sin palabras.
ni es madrugada,
las huellas que dejan mis dedos se marchan
y me quejo sin palabras.
miércoles, 22 de abril de 2015
El incidente.
Se siente en su refinada apariencia
el orgullo raro insustancial,
la poderosa vulnerabilidad
al ser victima de vanidad.
Hay una muerte presente
con la impotencia final de frente,
Ahora no puedo sino rendirme
hacer el ridiculo que nadie entiende
en la rutina tipica de las cosas
la eternidad sin participar duerme.
No te acerques a ella.
Un bien tan grande que es nada
y de olvido te desarma.
Soporifera, Asi era Ella,
de interior cosmico incansable
por toda la eternidad.
Yo era supersonica
y le esperaria,
yo era horas para contarnos,
decir lo que tal vez no recuerdo
solo con colores.
Mas no volvera,
dice el eco del espejo al extremo de la habitacion.
No ella ni la poderosa imaginacion.
Pero es tan cierto que de la sobras
las imponentes ruinas
incoloras e insipidas, no sirven.
Y todo lo que acabas de decir
no sirve absolutamente para nada.
... eso si yo la quiero y la quiero.
*Between twist, misery swings*
The sky is not falling
Wonderland, the sleepless nights!
All a professional artist when I'm calling Alice
to keep my secret Carpet flying..
sky,
not falling,
Gifted amateur! can't you see?
Can't you see?
The world shattered
I fucking ride.. collapsing and crushing
cash snorted artist.
The misery swings,
goin up the hill
I might be riding all night long
The professional world
Flip-flip,all my coins ...
Big eyes. 50-50
all night long
Artist paper... white horses free
All I can think off is the mountain top
All shattered , who's the boss...
All amateur, and your eyes?
Can't stop the big white horse,
I might be riding;
the night away..
This shattered artist
...crushing paper,
goin' sore up the hill.
The world collaps
free horses
misery rides
at night,I might fly. .
or maybe swim.
All along
...Swing,swings, sore.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~
--originalmente cancion--
****No.YO ya se
El ingles no se me da tan bien.
PERO...Asi es justo como lo queria escribir...aunque este mal.
Ese es el punto****
--------------------------------------------------------------
La cancion que se reproduce..
https://soundcloud.com/enclaveone/new-dawn-fades-enclaves?in=nnoxxa/sets/later/s-nbVdQ
jueves, 19 de marzo de 2015
...Que contiene todo lo demás
Hoy todo desconocimiento ha cambiado.
El ruido ilustrado
Imágenes contienen la información deseada,
lo demás falta.
Existe una buena razón para saturar todo...
pero hay una desventaja en este método,
una vez que todos los carriles están llenos,
no hay nada que hacer.
Y para algo así...
no hay ninguna parte.
El ruido ilustrado
Imágenes contienen la información deseada,
lo demás falta.
Existe una buena razón para saturar todo...
pero hay una desventaja en este método,
una vez que todos los carriles están llenos,
no hay nada que hacer.
Y para algo así...
no hay ninguna parte.
miércoles, 18 de marzo de 2015
El morir de a poco
No hay cambios en el horizonte, no diviso un punto extraño que me hable.
Aquí sólo estoy yo en la pradera que se extiende frente a mí, olvidada en completa soledad sin necesidad de ausencia. Borrada de todos sin irme lejos, este cuerpo no deja de ser tangente, tampoco mí mente se desvanece extendiéndose en la nada de la nada, ahí me amarro al aire. Más es inútil, estar anclada al vacío sólo estoy me dice que estoy...
Estoy donde nadie está, sin extraños, fantasmas, ninguna mano que tomar.
No hay caricia que reviva el calor de mí pecho que empieza a ceder, a abandonarse y podrirse.
¿Por qué soy tan difícil de encontrar? ¿Por qué no hay ojos que me miren? ¿Estaré en el destierro final acaso? Este lugar donde extrañamente vine a parar tampoco me nota, estar de pie no válida mí presencia.Nada le dice al mundo que sigo viva y con signos; Ésas señales de mí vida que se aferran a mí yo que se rinde, empiezo a sentir lo que es estar muerta. Algo me dice que esta es la sensación.
Soltarse a una muerte que debe ser insensible en sí, llevándome sin saber la manera en que me arrastra, me arrastra a fantasma. Sólo espero estar, ser de ésos que no sienten nada. Olvidar al fin a la vida que no espera a verme muerta para darme su gran espalda.
Me llevó a un triste paseo en mí agonía, me tuvo de mano en mano. Anduve de bolsillo en bolsillo. Y de quienes comprendí que fui pequeña en su memoria, no era más que otro centavo. Como los que se encuentran en la calle o se caen sin hacer daño a abandonarse y podrir en soledad y olvido.
Así es mí vida que se apaga, Mi existencia diminuta, que se desvanece, en cada lugar desapercibida, sin ser notada en cada cuerpo del que resbala lentamente. Hasta aquí. Donde nadie está, donde terminó cada memoria que se tenía de mí... Tirada al fondo de un bolsillo agujerado.
jueves, 12 de marzo de 2015
magic
Got broken..
it was useless
tried to find
the whispered voice I believe in,
the hidden presence,...
Not just the people that are close to us
with colors I forgot
kind of immortality......tried find her,
shine the light a little farther into the dark.
I forgott when we think we're alone
You might find that you can't see the magic in someone,
And with all the magic, I disappear from view
under a hill, pushing the shadows back.
it was useless
tried to find
the whispered voice I believe in,
the hidden presence,...
Not just the people that are close to us
with colors I forgot
kind of immortality......tried find her,
shine the light a little farther into the dark.
I forgott when we think we're alone
You might find that you can't see the magic in someone,
And with all the magic, I disappear from view
under a hill, pushing the shadows back.
domingo, 8 de marzo de 2015
Sin título
Me imagino, en otro tiempo, conversando.
De la manera en que siempre busco y que no puedo encontrar.
Parece que cuando yo llegué las estrellas me faltaron
y ahora todo me sale mal... qué chingados!
Esa horrible sensación de estar perdida!,
pintandome un universo estéril;
No estoy segura, puede ser eso lo que veo.
No lo sé..quizá soy como esa leña
que se está secando en la espera
por caer al fuego.
De la manera en que siempre busco y que no puedo encontrar.
Parece que cuando yo llegué las estrellas me faltaron
y ahora todo me sale mal... qué chingados!
Esa horrible sensación de estar perdida!,
pintandome un universo estéril;
No estoy segura, puede ser eso lo que veo.
No lo sé..quizá soy como esa leña
que se está secando en la espera
por caer al fuego.
jueves, 5 de marzo de 2015
Así nomás
Aquí estoy y es otro de esos días.
Esos que ya no necesito. A cada instante el no pensarle, el distraerme para no sentarme a llorar, Y morir de ganas, de iniciar la carrera en circulos, cruzando la meta y reiniciando al segundo.
Sin encontrarle sabor a la victoria, Cúal es el merito en no decir su nombre? gritarlo en el fondo de mi cabeza, dejarlo pasear en la mente sin riendas. Qué es lo que mejora si no lo escribo?
No será letra por letra pero esta de todas formas en cada palabra, en mis hojas en blanco, la marca de agua en el papel que aun no he comprado. Capricho mio? Solo no veo porque dejarle 'ver' que la llevo en cada enunciado que no lee, en mis páginas que no sostendra y todo aquello que aun no me atrevo a escribir. Así que en parte esto es eso: Un 'Sin-Escribir' mio. Vano intento de no seguirme ahogando en pensamientos.
Qué puedo hacer? que no sea sucumbir a ratos; con un deseo de hacerlo siempre...
Soy débil, y es el amor que te encuentro en las cosas que te extrañan, las que ya no ocupabas. Soy débil porque he sido fuerte, hace ya tanto tiempo fue que dijimos adiós, que termine por obedecerte, que te solte el cuerpo.
No soy fuerte porque el tiempo no me pasa por el pecho, no borra nada, no te olvida y quiere verte. No soy débil porque no te busco, no te llamo ni escribo mas para tus ojos... los que hace demasiado que no veo, de frente, de fotos; nada de eso tengo. Nada que no sea el recuerdo, ese último vistazo antes de subir al autobus. Y siendo ahora cuando debería haber olvidado tu voz, es cuando la escucho a diario, pero hace tanto que no me hablas.
Qué locura la mia!,
qué estupidez la mia!.
Esos que ya no necesito. A cada instante el no pensarle, el distraerme para no sentarme a llorar, Y morir de ganas, de iniciar la carrera en circulos, cruzando la meta y reiniciando al segundo.
Sin encontrarle sabor a la victoria, Cúal es el merito en no decir su nombre? gritarlo en el fondo de mi cabeza, dejarlo pasear en la mente sin riendas. Qué es lo que mejora si no lo escribo?
No será letra por letra pero esta de todas formas en cada palabra, en mis hojas en blanco, la marca de agua en el papel que aun no he comprado. Capricho mio? Solo no veo porque dejarle 'ver' que la llevo en cada enunciado que no lee, en mis páginas que no sostendra y todo aquello que aun no me atrevo a escribir. Así que en parte esto es eso: Un 'Sin-Escribir' mio. Vano intento de no seguirme ahogando en pensamientos.
Qué puedo hacer? que no sea sucumbir a ratos; con un deseo de hacerlo siempre...
Soy débil, y es el amor que te encuentro en las cosas que te extrañan, las que ya no ocupabas. Soy débil porque he sido fuerte, hace ya tanto tiempo fue que dijimos adiós, que termine por obedecerte, que te solte el cuerpo.
No soy fuerte porque el tiempo no me pasa por el pecho, no borra nada, no te olvida y quiere verte. No soy débil porque no te busco, no te llamo ni escribo mas para tus ojos... los que hace demasiado que no veo, de frente, de fotos; nada de eso tengo. Nada que no sea el recuerdo, ese último vistazo antes de subir al autobus. Y siendo ahora cuando debería haber olvidado tu voz, es cuando la escucho a diario, pero hace tanto que no me hablas.
Qué locura la mia!,
qué estupidez la mia!.
AQUI NO HAY POESIA...
PARECE QUE SE FUE DE VACACIONES. (Y LA EXTRAÑO)
Algun día de marzo...
Te veo, caro y me doy la vuelta antes de que aparezcas por completo. Por semanas no te dejo ni ser una silueta; cada vez más lejos. Más desaparecida. Y cuando desesperada te hablo llega a suceder que no quiero las respuestas; y me voy y así te dejo. Eserando. A mí...A ti..que no sé para qué estás, porque aun estamos. Por qué no nos vamos, Carito?Juntas sin despedidas. Si lo hacemos ya no habrá eso que hago de abandonarte. El adiós que no diremos será la última palabra que te dejaré en la boca; la última de todas esas que tanto duelen. Todo está roto, para qué estamos nosotras? Para estas letras, parece, y nada más. Te observo, Caro, cada vez ser más nada. Con la nada de tu cuerpo que todo lo envuelve. A dónde vas? Cúal es la razón de que estés levantada? La piel como red que te arrastra a beber agua. Pobre del río que te cura la boca. Dan lástima los pliegues vacios en cada mano y la lágrima que esconde cada sonrisa que disparas. Maldita inercia. Maldita sea todo.
Algun día de marzo...
Te veo, caro y me doy la vuelta antes de que aparezcas por completo. Por semanas no te dejo ni ser una silueta; cada vez más lejos. Más desaparecida. Y cuando desesperada te hablo llega a suceder que no quiero las respuestas; y me voy y así te dejo. Eserando. A mí...A ti..que no sé para qué estás, porque aun estamos. Por qué no nos vamos, Carito?Juntas sin despedidas. Si lo hacemos ya no habrá eso que hago de abandonarte. El adiós que no diremos será la última palabra que te dejaré en la boca; la última de todas esas que tanto duelen. Todo está roto, para qué estamos nosotras? Para estas letras, parece, y nada más. Te observo, Caro, cada vez ser más nada. Con la nada de tu cuerpo que todo lo envuelve. A dónde vas? Cúal es la razón de que estés levantada? La piel como red que te arrastra a beber agua. Pobre del río que te cura la boca. Dan lástima los pliegues vacios en cada mano y la lágrima que esconde cada sonrisa que disparas. Maldita inercia. Maldita sea todo.
viernes, 20 de febrero de 2015
II En cuarto blanco...COMO IMPACIENTE.
II
Y no sé para quién hablo cuando yo también me voy. Me voy muchas veces, me voy esperanzada; de un ´no vuelvo más´, dejado en puntos suspensivos cada día. Cómo duele el volver a encontrarme en las palabras que me quitan todo!, me alejan; hay muchas letras que ya no quiero ver. Mientras a otras las lloro y no me miran. Y no sé para qué vago como susurro entre la multitud. Hacia dónde abrir la puerta y gritar? Si a la ventana me asomo se cierran las flores. Un estando sin estar; como los rayos del sol que se esconden de mi sombra. Sabiendo que existo por las horas en las que no estoy ahí, aquí. Aca donde me hago cariño desde lejos, hecha ovillo, extrañando. A veces me saludo para ver si estoy. A veces me dejo llorar, un poquito nomás, para ver si entre lágrimas sonrío. Luego no escribo, dando pie a la locura de no saber si existo (sin que esto me diga nada). Escribo la negrura de mi sangre, mi sangre de pájaro-alien sin nido; Sin árbol de lamentos que me envuelva para descanzar en sus ramas; Donde escondía a tajos mis palabras, por siempre enterradas para no llorar. Me encuentro así, a la sombra de la ausencia, sin verde en el cielo ni canto en las hojas; Hace mucho que no cantan las hojas. Se revuelve el corazón en pena por el alma que muere desconocida en las pequeñas cosas. Morir, en la rareza del universo silencioso que no logro compartir, En el rojo de la sangre que no me puedo quedar. Olvidarme tal vez, en los rostros que flotan como mascaras de fotografias viejas; Sin importania en la nada de la vida: Mi inexistencia adimensional.
Y no sé para quién hablo cuando yo también me voy. Me voy muchas veces, me voy esperanzada; de un ´no vuelvo más´, dejado en puntos suspensivos cada día. Cómo duele el volver a encontrarme en las palabras que me quitan todo!, me alejan; hay muchas letras que ya no quiero ver. Mientras a otras las lloro y no me miran. Y no sé para qué vago como susurro entre la multitud. Hacia dónde abrir la puerta y gritar? Si a la ventana me asomo se cierran las flores. Un estando sin estar; como los rayos del sol que se esconden de mi sombra. Sabiendo que existo por las horas en las que no estoy ahí, aquí. Aca donde me hago cariño desde lejos, hecha ovillo, extrañando. A veces me saludo para ver si estoy. A veces me dejo llorar, un poquito nomás, para ver si entre lágrimas sonrío. Luego no escribo, dando pie a la locura de no saber si existo (sin que esto me diga nada). Escribo la negrura de mi sangre, mi sangre de pájaro-alien sin nido; Sin árbol de lamentos que me envuelva para descanzar en sus ramas; Donde escondía a tajos mis palabras, por siempre enterradas para no llorar. Me encuentro así, a la sombra de la ausencia, sin verde en el cielo ni canto en las hojas; Hace mucho que no cantan las hojas. Se revuelve el corazón en pena por el alma que muere desconocida en las pequeñas cosas. Morir, en la rareza del universo silencioso que no logro compartir, En el rojo de la sangre que no me puedo quedar. Olvidarme tal vez, en los rostros que flotan como mascaras de fotografias viejas; Sin importania en la nada de la vida: Mi inexistencia adimensional.
I EN CUARTO BLANCO... como impaciente.
I
Frente los pedazos de la mente quebrada mi alma se esconde en su centro, se vuelve adimensional; Es todos los colores antes y después de su ausencia. Como un salto al vacio desde ningun borde cada segundo es infinito... Cada minuto me ata a la inexistencia, a la desconexion de lo real. Quedando aquí la irrealidad de este mundo que sueño y todas sus sombras en una espera eterna por ignorar a quien las nace. Como aquellos rostros, me doy la espalda. Levanto el muro que cierra el cuarto. Así ya no es blanco, sus paredes son espejo de cielo, de techo mi corazón impaciente. Unido a mi por un leve calor; parezco soldada por quemadura de cigarro. Soy los bordes de la cicatriz, la fuerza que se lleva el humo al salir del pecho; ese pedacito que esconde mi ser la ceniza de mis ojos. Apagando atardeceres con la frente. Siempre yo. En la nada de mi vida. Respirando las noches del mundo, ese donde solo estoy, yo, como impaciente de que nadie aparezca y me inhale en su humo, tranquilamente, cualquier madrugada de algún cigarrillo. Pero aquí solo prueba tabaco mi boca como realidades forjadas que justo antes me comian a mí. Yo, en la sombra de mi humo. Yo, en la esquina de mi vida circular. Orilla del centro roto...Amurrallado: el soñado deseo, sin labios aparece en la noche que no sueña. Y hay quien duerme en mi boca, respira en la nada de mis manos, refleja los ojos de la soledad dejando la oscuridad en cualquien espacio blanco; Ella me divide donde debería estar yo. Me desarma la invasión de las palabras.
Frente los pedazos de la mente quebrada mi alma se esconde en su centro, se vuelve adimensional; Es todos los colores antes y después de su ausencia. Como un salto al vacio desde ningun borde cada segundo es infinito... Cada minuto me ata a la inexistencia, a la desconexion de lo real. Quedando aquí la irrealidad de este mundo que sueño y todas sus sombras en una espera eterna por ignorar a quien las nace. Como aquellos rostros, me doy la espalda. Levanto el muro que cierra el cuarto. Así ya no es blanco, sus paredes son espejo de cielo, de techo mi corazón impaciente. Unido a mi por un leve calor; parezco soldada por quemadura de cigarro. Soy los bordes de la cicatriz, la fuerza que se lleva el humo al salir del pecho; ese pedacito que esconde mi ser la ceniza de mis ojos. Apagando atardeceres con la frente. Siempre yo. En la nada de mi vida. Respirando las noches del mundo, ese donde solo estoy, yo, como impaciente de que nadie aparezca y me inhale en su humo, tranquilamente, cualquier madrugada de algún cigarrillo. Pero aquí solo prueba tabaco mi boca como realidades forjadas que justo antes me comian a mí. Yo, en la sombra de mi humo. Yo, en la esquina de mi vida circular. Orilla del centro roto...Amurrallado: el soñado deseo, sin labios aparece en la noche que no sueña. Y hay quien duerme en mi boca, respira en la nada de mis manos, refleja los ojos de la soledad dejando la oscuridad en cualquien espacio blanco; Ella me divide donde debería estar yo. Me desarma la invasión de las palabras.
A poquito.
Y el tiempo me olvidará en lo que tarda la vida dejarme sin espacio; Momentos borrados del rostro donde avanzan la arena y mi ausencia, preocupada por el yo que desaparece, en sonrisas que pelan los dientes letra por letra. Veo los dias futuros a mí con mis palabras comidas por el sol despues de secar mi sangre. Polvo de papel como piel seca sobre el lugar donde me sentaba. Tiempo como tierra en los zapatos que me pisan, me levantará al aire que me sostuvo alguna vez, llevandome con la brisa hacia todos lados y a ninguna parte. Seré como soy: de la nada la ausencia, que es y que no está.
domingo, 15 de febrero de 2015
Muchas veces no sé
Nada de nada.
Porque no busco a nadie..ni espero que nada aparezca magicamente de esto, haciendome sentir mejor, como productiva. No sé si le estoy dando entrada al vacio sin querer. Igualmente no lo puedo evitar: está en todos lados, de alguna manera a de entrar para ahorcarme mientras duermo..haciendome despertar mal; pensando en la inmortalidad del cangrejo, esconderme..De alguna manera alejarme de todo y no estar tan de frente a la soledad, tan fria como de muerto. No sé por qué la siento como otro par de manos... a veces parece que escribe por mí tan tarde en la noche, cuando casi es de día, sin dejarme descanzar. Aunque no me guste dormir..(es tan grande esa pérdida de tiempo), por momentos intento no hacer nada de esto y vivir como vive la gente: de sol a sol, sin tinta en las manos o papel en los bolsillos (por si acaso). Vivir sin sentir que se me va un no-sé-qué de vital importancia cuando no escribo lo que sea que me venga a la cabeza. Entonces lo hago existir y lo toco...todo para que termine dentro de un cajón. *por primera vez aquí antes que en papel (dudo que siquiera llegue a eso)*. Acumulacion de nada con nada, cosa imposible lo que stoy haciendo. Eso hago??? lo imposible?
Todo inservible, nada cuenta... Lo que no existe me rodea, tomo asiento en medio..al mero centro, pero no sé de qué. Aquién preguntar?
No hay. Y con mi paciencia que no tengo... no tengo cómo ver el final, si es que hay, o ese lugar tranquilo donde los pensamientos no son la capa que me atrapa, las ramas enredadas que me plantan al suelo como un árbol sin remedio más que ver. Ver sin direccion. Me intento mover pero, y si no me muevo? dejandome secar como trapito al sol..podría ser que el agua se lleve mis letras todas hasta estar vacia. Un vacio real, no de tanta nada, con todo lo que me separa. El vacio funcional. Donde nada sirve. No siento culpa. Siento ganas...ganas de escribir sin parar;Así como aqui que lo hago sin alivio. El deseo por las letras, no sé de dónde vino... se que no se va. En un intento por satisfacerlo..cada vez creo saber menos quién soy yo.
Hay censura en todo esto, lo veré si es que me pongo a leer esto.
Seguramente más de lo que creo. No sé qué hacer.
Escribirlo crudo no me dejaría, me invadiría como un veneno.Uno ya probado en pequeñas dosis. Corta los frenos. No me permite terminar.
Ese sabor amargo.,,cuando me viene,
es mejor parar.
Porque no busco a nadie..ni espero que nada aparezca magicamente de esto, haciendome sentir mejor, como productiva. No sé si le estoy dando entrada al vacio sin querer. Igualmente no lo puedo evitar: está en todos lados, de alguna manera a de entrar para ahorcarme mientras duermo..haciendome despertar mal; pensando en la inmortalidad del cangrejo, esconderme..De alguna manera alejarme de todo y no estar tan de frente a la soledad, tan fria como de muerto. No sé por qué la siento como otro par de manos... a veces parece que escribe por mí tan tarde en la noche, cuando casi es de día, sin dejarme descanzar. Aunque no me guste dormir..(es tan grande esa pérdida de tiempo), por momentos intento no hacer nada de esto y vivir como vive la gente: de sol a sol, sin tinta en las manos o papel en los bolsillos (por si acaso). Vivir sin sentir que se me va un no-sé-qué de vital importancia cuando no escribo lo que sea que me venga a la cabeza. Entonces lo hago existir y lo toco...todo para que termine dentro de un cajón. *por primera vez aquí antes que en papel (dudo que siquiera llegue a eso)*. Acumulacion de nada con nada, cosa imposible lo que stoy haciendo. Eso hago??? lo imposible?
Todo inservible, nada cuenta... Lo que no existe me rodea, tomo asiento en medio..al mero centro, pero no sé de qué. Aquién preguntar?
No hay. Y con mi paciencia que no tengo... no tengo cómo ver el final, si es que hay, o ese lugar tranquilo donde los pensamientos no son la capa que me atrapa, las ramas enredadas que me plantan al suelo como un árbol sin remedio más que ver. Ver sin direccion. Me intento mover pero, y si no me muevo? dejandome secar como trapito al sol..podría ser que el agua se lleve mis letras todas hasta estar vacia. Un vacio real, no de tanta nada, con todo lo que me separa. El vacio funcional. Donde nada sirve. No siento culpa. Siento ganas...ganas de escribir sin parar;Así como aqui que lo hago sin alivio. El deseo por las letras, no sé de dónde vino... se que no se va. En un intento por satisfacerlo..cada vez creo saber menos quién soy yo.
Hay censura en todo esto, lo veré si es que me pongo a leer esto.
Seguramente más de lo que creo. No sé qué hacer.
Escribirlo crudo no me dejaría, me invadiría como un veneno.Uno ya probado en pequeñas dosis. Corta los frenos. No me permite terminar.
Ese sabor amargo.,,cuando me viene,
es mejor parar.
Jardín de Abril
En tibio verde rodeada de flores
casi siento que puedes verme
desde el otro lado
sin bordes dentados
a la orilla del rio
no canta el abismo.
casi siento que puedes verme
desde el otro lado
sin bordes dentados
a la orilla del rio
no canta el abismo.
sábado, 14 de febrero de 2015
Ecos
Ya no escucho los ecos de la vida pasada.
En este lugar, mi cuello dormido
me hace perder conexion, del camino dejado atras.
No hay pruebas.
En este lugar, mi cuello dormido
me hace perder conexion, del camino dejado atras.
No hay pruebas.
No retorno.
La hora en que llegué se perdió
hace tanto tiempo,
parece todo un sueño.
Mi cara borrosa se pierde en la multitud,
la asfixia que quieren que viva,
el estres de convertirse en eso
y no quiero ser esto, no quiero saber
qué pasará, con los labios partidos;
El ardor de la piel tan seca
que me recuerda este cuerpo tan debil,
este control del cansancio.
Pérdida inconsciente, pedazos del tiempo fragil.
Estos ojos.
Este maldito cuerpo.
hace tanto tiempo,
parece todo un sueño.
Mi cara borrosa se pierde en la multitud,
la asfixia que quieren que viva,
el estres de convertirse en eso
y no quiero ser esto, no quiero saber
qué pasará, con los labios partidos;
El ardor de la piel tan seca
que me recuerda este cuerpo tan debil,
este control del cansancio.
Pérdida inconsciente, pedazos del tiempo fragil.
Estos ojos.
Este maldito cuerpo.
Mis pupilas ajenas
Tarde en la noche, aquí estoy de nuevo sin una mano. Las mías como siempre: me ignoran como nunca en la hora temblorosa... inquieta de pies y de ojos, inquieta de todo, inquieta de tiempo de sobra volatizado, de quijada trabada, de no decir nada. Es la muerte de mis labios sin un beso, y mi muerte con el beso sin dueña escondido en mi boca.
Cae el sol y mi casa no es mi casa. Las estrellas son un exilio de mí, sin ser ellas mías sin ser yo de nadie. De nada. Ni un espejo que me esconda al asomarme más allá, tan aca; Ninguno se atreve a observarme cómo me veo sin saber si todavía soy yo la de este otro lado mirando con los ojos bien abiertos, reconocerme el color, nada más;
En pupilas lejanas estoy ausente...
Cae el sol y mi casa no es mi casa. Las estrellas son un exilio de mí, sin ser ellas mías sin ser yo de nadie. De nada. Ni un espejo que me esconda al asomarme más allá, tan aca; Ninguno se atreve a observarme cómo me veo sin saber si todavía soy yo la de este otro lado mirando con los ojos bien abiertos, reconocerme el color, nada más;
En pupilas lejanas estoy ausente...
Random
Y mi corazón...bien callado...calladito. No sé por qué será que a ratos no me habla ni para decir que está. Podría ser que ya no esté. Lo sé, un buen día de estos, revisaré y ¡bam! NADA. Cansancio de soledad a medias. No tengo suerte para que sea de la buena. Y mis ojos también cansados de ver a la nada. La espera por mí...para ver si de milagro llego acompañada. Sólo de milagro. La necesidad del deseo ajeno, así, con todo y sus ganas de usar las manos aunque sea sólo para saludar...con un ligero toque. El único toque. Siempre tan sencillo. Siempre tan difícil. Difícil con las letras insuficientes, ¿por qué no puede bastar con eso? Bastar para darme la sensación, muy ligeramente, de mi existencia pequeña con su minúsculo valor. Pero...pero aquí la vida no vale nada... Y mi trabajo, mi estudio, y mi pequeño trabajo se sellaran cuando me haya ido. Así, ¿qué pena vale? Sé que no es lo mejor, de oro o de polvo, ni interés público; Lo sé, yo sé, de verdad lo sé. Esto carece de valor literario tanto como la sangre es roja (hasta la comparacion es inútil), Toda mi deficiencia envuelve todo lo que quiero. Todo lo poco, Y ya no hay con quien hablar ni siquiera por hablar. Hablarlo todo. Y ya no hay con quien escribir esas cartas a mano que tanto me gustaban; aunque al final no sirvan de nada. Lo poco que es la nada pero coño, ¡cómo duele!. Cualquier cosa, ¡cómo duele!. No sé cómo chingados vive la gente. ¿Cómo? o por qué no puedo.... ¡¿por qué?!
Este corazón ignorante y descompuesto se congela con las pequeñeces de lo que me rodea. Fuera y dentro de esta soledad; porque he estado afuera, muy afuera, de ella en un día que practicamente no logro recordar más que como un leve momento.... Y en él, bueno, también estaban las pequeñeces. Pequeñes de toda existencia: con sus árboles, pájaros, hojitas de pasto, nubes bonitas y gordas flotando con su pezades, ¿Por qué no puedo yo con la mía? Dejar de sentirme en todo y en nada, en nadie. Y nadie me piensa un poquito, y mis lágrimas sólo son saladas para mí. Y mi fuerza, porque tengo fuerza (por poco que parezca), solo puedo verla yo; En mis grandes pero inexistentes intentos para los demás, de "estar". Estar no es suficiente. Aunque hoy, esta noche, no esté para nadie. Nadie toca esta puerta de espejo silencioso.
De nuevo un no saber... ¿qué reflejo soy, qué reflejo mirarán?
Probablemente ninguno, ¿será?
Creo que podría ser verdad, en toda su probabilidad, que yo ya me haya ido.
Este corazón ignorante y descompuesto se congela con las pequeñeces de lo que me rodea. Fuera y dentro de esta soledad; porque he estado afuera, muy afuera, de ella en un día que practicamente no logro recordar más que como un leve momento.... Y en él, bueno, también estaban las pequeñeces. Pequeñes de toda existencia: con sus árboles, pájaros, hojitas de pasto, nubes bonitas y gordas flotando con su pezades, ¿Por qué no puedo yo con la mía? Dejar de sentirme en todo y en nada, en nadie. Y nadie me piensa un poquito, y mis lágrimas sólo son saladas para mí. Y mi fuerza, porque tengo fuerza (por poco que parezca), solo puedo verla yo; En mis grandes pero inexistentes intentos para los demás, de "estar". Estar no es suficiente. Aunque hoy, esta noche, no esté para nadie. Nadie toca esta puerta de espejo silencioso.
De nuevo un no saber... ¿qué reflejo soy, qué reflejo mirarán?
Probablemente ninguno, ¿será?
Creo que podría ser verdad, en toda su probabilidad, que yo ya me haya ido.
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